Chuva, café, música clássica e leitura. Daqui a pouco, o
cachimbo. Combinação quase perfeita para uma manhã de dezembro, já de férias, final
de ano, final de um péssimo ano. Os dedos escorrem pelas teclas com aquela necessidade
de escrever algo. Não quero, porém, fazer nenhum balanço de final de ano como
costumava fazer. As coisas ruins suplantaram as boas, peso maior para a morte
trágica do meu pai, cujo rosto pude tocar pela última vez há pouco mais de dois
meses. Os dedos continuam tateando o teclado. Há pouco estava lendo
o romance O inverno e depois, de Luiz
Antonio de Assis Brasil, editado pela L&PM. O protagonista, Julius, é um
violoncelista, que tateia as cordas buscando o som perfeito, que toca no seu
instrumento entre as pernas (o violoncelo, que fique claro) como se tocasse as
curvas do corpo de uma mulher, que toca os cobertores que o protegem do frio do
pampa, que toca o corpo das mulheres (Klarika, Constanza) como se tocasse seu cello. O toque é a preliminar do prazer…
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